Rapariga em flor

2012-02-09T11:47:00.000-02:00

A namorada olha. É de repente: um detalhe qualquer chamaatenção naquilo que sempre esteve bem ali, na frente do seu nariz. O soco nopeito dura um segundo e aí vem o gosto amargo na saliva, o arrepio dos pés atéa raiz dos cabelos. O vermelho cortina caindo no escuro dos olhos fechados.

Era tudo tão claro que, se não fosse a dor no peito, Isa estaria rindo: era quase uma piada, tão fácilque ninguém se arriscaria a contar, tão infame, tão simples. Era tão óbvio. Ela estaria rindo se não fosse o coração -- num galope estúpido em direção à garganta -- estaria no telefone contando tudo, rindo de raiva -- teria gargalhado e tudo,se conseguisse apenas.

Um movimento. Que nãofosse o esforço de frear a dor. De conter.

As fotos, sms ee-mails são irreconhecíveis como sua pele é irreconhecível, comoseus dedos, braços, ombros que a observam estranhos, como se de uma vidaanterior. Uma festa dois meses atrás -- o bilhete no bolso -- o telefonema às 3 damanhã --o status no msn. Ela já era passado há tanto tempo, só ela não sabia, só ela não queria ver.

Pela janela Isa ouve o som dos carros, motoboys, o samba dobar da esquina --onde foram juntos tantas vezes -- shorts, vestidos e copos nas mãos como eles, tantas vezes. Ela não quer calmante porque mesmo calma a dor continua. Não quer remédio nem conversa nem lidar saudavelmente com isso, como adulta -- quem era ele para lhe dizer o que fazer, quem era ele?? Se foi ele mesmo quem atirou seu coração como prato no chão, e agora era ela quem tinha de recolher, sozinha, os caquinhos.

Pensa em dormir alguns dias, sonoterapiacaseira; desiste, não quer assustar ninguém.

[E não é só isso. Lá no fundo ela teme o gosto do acordar, o milésimo desegundo em que tudo parece ser como era antes -- até que a realidade desaba porcima de nós, como na primeira vez. Ela não quer mais uma vez. Não aguenta.]

Da janela para a cozinha, faz um café, vai ficaracordada. Os olhos abertos dissecam a parede nua, organizando slides mentais nos relevos esbranquiçados da tinta. Isa se concentra nos relevos e circundamentalmente cada ponto dentro da boca com a língua, para cima, para baixo epara os lados, manobras em espirais em que a língua nunca podia encostar nos dentes. As respostas dele ressoavam ali dentro, cada vez mais gentis -- como se nem para o prazer do golpe ela servisse. Mas agora deixa, ela pensa, que diferença faria? Ela permanece alerta,os olhos abertos para a parede, acordada.
Era o melhor que podia.

sobre a sensação de um k.o

2012-02-09T10:38:00.000-02:00

A fala meio solta, lingua relaxada, retardo mental e problemas de enxaqueca são os mais comuns com pessoas que costumam tomar muito nocaute.
Claro que quando o lutador é muito bom ele sabe evitar isso, mas impossível seguir carreira de lutador e não tomar alguns nocautes.

fonte: http://br.answers.yahoo.com/question/index?qid=20110811090532AAGYpGD.

2012-02-07T22:25:00.002-02:00

Ele teve uma namorada a sério, mas faz tanto tempo quetalvez não se lembre. Ela se chamava Isa,o nome te diz alguma coisa? Ele não se lembra, mas eu sei quem ela foi. Ele pode não se lembrar mais de nada -- mas eu sei.

grounded

2012-02-07T16:15:00.000-02:00

Nessas 6hs diárias sozinha em frente a esse monitor, de repente recordo que existe um mundo com pessoas quando o telefone toca e minha voz é meio que obrigada a sair. Seis horas sozinha me preparando para a avalanche da última hora e para o segundo turno em casa. Em casa, é claro, ao menos a Odete interage comigo; posso ouvir música; tem a tv.

Deveria haver um adicional de insalubridade também por risco de depressão, não?

watercolor

2012-02-07T01:23:00.002-02:00

She is so naked and singular.
She is the sum of yourself and your dream.
Climb her like a monument, step after step.
She is solid.

As for me, I am a watercolor.
I wash off.

Anne Sexton

If you could only stop your heart beat

2012-02-02T23:29:00.000-02:00

-É o meu coração. Tá doendo demais.
-Coração não dói, filha. Coração bate ou não bate.
- ...
-Se você tá sentindo dor é porque está batendo, o que é bom sinal.

Eu, camelô de mim

2012-01-31T15:55:00.000-02:00

Já tinha comentado neste post, mas hoje acordei querendo falar dele, dar título e imagem aqui no blog. Até porque a maior parte dos contos do Furta-cores foram esboçados neste blog, retrabalhados (e como) posteriormente, é claro, mas muitos surgiram a partir ideias que postei aqui. Outros nasceram de pequenos momentos em aeroportos, vagões de trem, quartos de hotel, de amigos, de outros, no meu mesmo. E mais não consigo escrever agora – prefiro que leiam.

urgência

2012-01-30T11:09:00.000-02:00

"É o coelho atrasado da Alice", ele disse.
"Mas nossa, eu nunca reparei."
Se durante pelo menos 5 anos passei ali todos os dias para ir a Lisboa, como nunca tinha visto? Cinco anos de visitas diárias dá mais de 3.000 vezes, 3.000 dias em que passei em frente ao painel de azulejos e nunca reparei no coelho, sempre atrasada que estava para alguma coisa urgentíssima que hoje não tem importância nenhuma. Precisei dos olhos de estrangeiro dele para ver o coelho, que sempre esteve ali, correndo, de mim. Ou o contrário. Precisei dos olhos destreinados para ver o óbvio.

Game over

2012-01-28T15:45:00.001-02:00

Rapariga - 0 x enxaqueca-10

magia

2012-01-26T12:54:00.003-02:00

Por vezes sinto que toda essa segurança exige uma cegueira, uma fé louca e absurda, uma negação dos dados e variáveis da vida real, uma passagem do olhar e ver para o olhar e crer. Tudo bem que todo ver é subjetivo e por isso já envolve uma crença etc, mas hoje nada de relativismos que nos desculpam e paralisam. Eu não sei onde se compra esse artifício da crença. Não sei que manobra mental as pessoas usam para sorrirem e se jogarem, acreditando no flash. Tenho esse handicap da autoconsciência/autocrítica – não dá pra tentar agir como quem acredita na magia da foto.

Volta

2012-01-26T00:45:00.000-02:00

Ela viajou ontem de volta à terra onde nasceu há 60anos. Tudo para descobrir um pouco mais da irmã bastarda. Seusverdadeiros pais. Avós. Irmãos de sangue. Para saber algo sobre a mãe dela, provável amante de vovô.
Olho a foto dele agora, no álbum de retratos– as maçãs salientes e a pele vermelha curtida de sol. Crianças -- irmãos, filhos, primos? sentados no seu colo e à sua volta.

De onde ela veio? – provavelmente de algum lugar perdido nofinal da ilha, o chão de terra batida onde meninos, meninas e adultos andavam soltos de dia e dormiam juntos de noite, onde ela se criou até os 7 anos. Amenina que não sabia ler, não conseguia aprender, mas sabia lavar,passar, cozinhar como adulta. Que virou empregada na casa da madrasta. E que, um dia, sozinha em frente ao espelho do banheiro nãoresistiu: abriu a caixinha dourada e foi sem nem saber como: passou o batom nos lábios, desenhando uma nova boca em vermelho-vinho

– e que um dia não resistiu a usar aquele batom (da madrasta) no espelho, inscrevendo-se a si mesma em vermelho no reflexo do rosto semsentido – rosto de terra, de sal, de fome –
para finalmente, talvez,por ao menos alguns segundos, dar forma ao mundo.

O que sei de minha irmã é a idade em que ela chegou. Seus 7,8 anos analfabetos, o rosto trigueiro, as sandálias rasas – dedos tímidos sem esmalte. O que sei de minha irmã é (...)

Estante

2012-01-23T22:48:00.002-02:00

Entre os habituais livros de poetas mortos (ou não) e os romances incontornáveis que esperam me esperam nas estantes estrangeiras até que eu viaje e os traga para casa, desta vez minha mala me sorriu num padrão curioso: pelo menos 4 volumes com troca de correspondência entre autores. Todos eles fascinantes -- mas confesso que em alguns casos há um pudor que, se não me impediu de levá-los para casa, muitas vezes me faz parar em algumas páginas, voltar -- quase me certificar de que ninguém está vendo para só então engolir mais uma carta. Furtivamente. É uma delícia poder ler e reler e devorar secretamente o texto, o tom, a forma desses diálogos tão íntimos e tão performáticos dessas cartas e diários.

The Letters of Vita Sackville-West to Virginia Woolf - Fora toda a tensão em que a relação destas duas se inscreve desde o início (que não interessa só a biógrafos) é maravilhoso acompanhar o processo de composição e criação de Orlando, personagem assumidamente inspirada na própria Vita. E conhecer mais das dúvidas e inseguranças com que cada uma das autoras se deparava ao longo da escrita de cada obra.

Herzzeit -- Ingeborg Bachmann, Paul Celan

Essas cartas só deveriam vir a público em 2023, mas os herdeiros entenderam a angústia dos leitores germanófilos e adiantaram o material para publicação em 2008. Aqui aparece toda a (intensa) correspondência trocada entre Celan e Ingeborg (que, por diversos revezes e impasses, tiveram uma relação quase por cartas, telefones e telegramas), além das missivas trocadas entre Celan e Max Frisch (amante de Ingeborg) e Ingeborg e Giséle Celan-Estrange (esposa de Celan). Mais do que desvendar detalhes sobre qualquer dessas relações, a sequência de cartas traça uma trajetória da devastação que avança sobre os autores, jogando luz sobre vários aspectos da escrita poética dos dois (sempre acusados de serem tão herméticos...).

e os que ainda não comecei...
Mário de Sá-Carneiro-Correspondência com Fernando Pessoa - Como a Clarice, Fernando Pessoa é quase um oráculo -- nos seus livros tem resposta para tudo. E o Mário de Sá Carneiro parece bem Florbela Espanca no quesito histeria (com todo respeito pelos dois), mas é tão genuinamente atormentado que não dá para não sentir carinho por ele. A amizade (e a parceria literária) entre os dois sempre me intrigou, no bom sentido.

Rilke/Pasternak/Tsvétaïeva («Correspondência a Três») Esse livro tinha tudo para ser um dos preferidos na estante.. só que a edição está toda cheia de notas, explicações e desvios, pedagógica demais a ponto de me atrapalhar a leitura. E olha que não conheço como deveria a obra de nenhum dos 3...

Novas Cartas Portuguesas - ou o emblemático livro das três marias, escrito na época em que pouco se podia escrever/dizer.

Enfim, mais do que sentir uma proximidade falsa com cada um destes autores, o que sinto quando leio essas correspondências é uma nostalgia (boba, como todas, eu sei) de um tempo... em que havia tempo para isso. Em que romances duravam décadas e ninguém achava bizarro. Em que relações verdadeiras se sustentavam com palavras, ideias, emoções. Em que as palavras tinham algum peso, eram coisas reais que brilhavam, gritavam, afagavam, feriam. Em que havia tempo e espaço para uma construção diferente, que, sim, até podia ser tão intensa e vertiginosa como as relações ditas líquidas de hoje. Mas que poderia envolver uma doação mais generosa, quando se oferece aquilo que se descobre com esforço no mergulho no íntimo de cada um. O que para mim vale mais do que quando se doa o que há de abundante, o que não se precisa.

Mas eu sou ingênua e pouco moderna, sempre disseram.

primeira estória

2012-01-19T00:53:00.000-02:00

A menina tinha 9 anos, um laço amarelo na trança e a tarde inteira para brincar sozinha. Fechada no quarto, a tv sem som jogava luz ora azul, ora verde nas paredes, no seu rosto, nos seus dedos. Ela tinha jeito para a escrita, diziam na escola; embora na verdade seu maior talento fosse o de brincar em silêncio, sem dar trabalho, despercebida. Nunca poderia tocar um instrumento, por exemplo. Ou dançar. Ou fazer natação. Não comandava direito as pernas e muito menos os cabelos, naquele cacheado frisado sem fim, sempre caindo das presilhas.
A verdade é que não gostava de fazer muita coisa: só ficar pensando, arrumando os brinquedos, desenhando coisas. Não sabia ainda que era errado. Não sabia que era esquisito.

Naquela tarde depois da escola ela chegou no quarto, ligou a tv sempre muda, fechou a porta. Deitada na cama, abriu o caderno com gula e desenhou as palavras com a mesma calma com que arrumara as barbies na casa de bonecas, alinhando uma a uma atenta, colocando cada qual no mais harmonioso, no mais perfeito lugar. No seu devido lugar. Terminou a tarefa tranquila, jantou com os pais, assistiu novela na sala, foi se deitar e dormir, mal sabendo. Ela mal sabia. E quando acordou, lógico:

A boneca morena trazia o vestido da loira, que estava sentada na penteadeira da ruiva, que ia acenando na porta com o Ken da morena, (a primeira). A moranguinho, que fazia de filha, roubava o berço de uma mirrada Pinypon. No minúsculo batente nem sinal do pequeno poney, só havia espaço para o gatinho do Littlest Pet Shop. Ela olhava o cenário e nem sabia por onde começar a arrumar tudo de novo -- e para quê-- e por quê?

*É fácil falar, se exibir, sorrir para a foto. Mas e o depois? No duro, quem segura as ideias depois que elas são soltas da cabeça para o mundo? Quem segura cada uma que penteamos, lustramos, nomeamos e não reconhecemos no dia seguinte? Quem alinha a fila de palavras que escorregam dóceis pelo pulso e parecem amanhecer com fome, roendo o papel, furando os olhos de quem lê?

timidez

2012-01-17T20:03:00.000-02:00

O poeta é tão mega über contemporâneo que só a primeira palavra que escrevo sobre ele já me soa demodée.

Gradação

2012-01-13T11:48:00.002-02:00

"CristinaParga nasceu no Rio de Janeiro, em 1981. Estudou jornalismo em Lisboa, ondeviveu por dez anos. ..."

O que vem depois ainda soa estranho. Sai com dificuldade para o papel – desconfortável até de se nomear.

Depois

2012-01-13T00:41:00.000-02:00

Primeiro sabem-se as respostas.

As perguntas chegam depois,
como aves voltando a casa ao fim da tarde
e pousando, uma a uma, no coração
quando o coração já se recolheu
de perguntas e respostas.

Que coração, no entanto pode repousar
com o restolhar de asas no telhado?
A dúvida agita
os cortinados
e nos sítios mais íntimos da vida
acorda o passado.

Depois, Manuel António Pina

Which will

2012-01-13T00:20:00.000-02:00

And the wind did howl and the wind did blow

2012-01-08T23:51:00.001-02:00

You All Know the Story of the Other Woman

It’s a little Walden.
She is private in her breathbed
as his body takes off and flies,
flies straight as an arrow.
But it’s a bad translation.
Daylight is nobody’s friend.
God comes in like a landlord
and flashes on his brassy lamp.
Now she is just so-so.
He puts his bones back on,
turning the clock back an hour.
She knows flesh, that skin balloon,
the unbound limbs, the boards,
the roof, the removable roof.
She is his selection, part time.
You know the story too! Look,
when it is over he places her,
like a phone, back on the hook.

Anne Sexton

touché

2012-01-08T01:27:00.000-02:00

"Wenn einer in sein dreißigstes Jahr geht, wird man nicht aufhören, ihn jung zu nennen. Er selber aber, obgleich er keine Veränderungen an sich entdecken kann, wird unsicher; ihm ist, als stünde es ihm nicht mehr zu, sich für jung auszugeben. (...)

Nie hat er einen Augenblick befürchtet, dass der Vorhang wie jetzt aufgehen könne vor seinem dreißigsten Jahr, dass das Stichwort fallen könne für ihn, und er zeigen müsse eines Tages, was er wirklich zu denken und zu tun vermochte, und dass er eingestehen müsse, worauf es ihm wirklich ankomme. Nie hat er gedacht, dass von tausendundeiner Möglichkeit vielleicht schon tausend Möglichkeiten vertan und versäumt waren - oder dass er sie hatte versäumen müssen, weil nur eine für ihn galt.
Nie hat er bedacht ...

Nichts hat er befürchtet.
Jetzt weiß er, dass auch er in der Falle ist."

Ingeborg Bachmann, Das dreißigste Jahr

2012-01-06T23:28:00.000-02:00

Outro dia me perguntava o que encontraria se pesquisasse a fundo a origem dessa relação com a escrita. E pensei que podia ser algo tão simples como a solidão -- se ela não fosse tão omnipresente desde tão cedo, será que haveria espaço para essa relação, nestes moldes? Depois de horas sem a voz do Outro para reorganizar os pensamentos -- eles se diluem na atmosfera vazia e porosa ao meu redor. Depois de horas cedo e traço qualquer coisa no papel -- traço alguma estrutura.

Ou, contra o tédio, o êxtase:

"Por outro lado, a solidão actua também como um filtro. O que se escreve no dia seguinte é mais do que uma enumeração de impressões; durante a noite, o êxtase demarca-se do quotidiano pelos seus belos contornos prismáticos, forma uma espécie de figura e é mais facilmente rememorável. Diria que se contrai e assume a forma de uma flor.
Para nos aproximarmos dos mistérios da felicidade no êxtase teríamos de reflectir sobre o fio de Ariadne. Que prazer no simples acto de desenrolar um novelo! Um prazer que tem afinidades profundas, quer com o êxtase, quer com o da criação. Avançamos, mas, ao avançar, não só descobrimos os meandros da caverna em que nos aventurámos, como também desfrutamos dessa felicidade do descobridor apenas através daquela outra que consiste em desenrolar um novelo. Essa certeza que nos é dada pelo novelo engenhosamente enrolado que nós desenrolamos -- não será essa felicidade de toda a produtividade, pelo menos daquela que tem forma de prosa? E no haxixe somos seres de prosa e de prazer da mais alta potência."

Sobre o Haxixe e outras drogas, Walter Benjamin, trad. João Barrento

Assim

2012-01-06T10:40:00.002-02:00

ou assim

2012-01-05T10:59:00.001-02:00

E ela amanheceu com 15 anos. E mais algumas rugas.

2012-01-04T22:15:00.000-02:00

O primeiro impulso é a fuga: tantas malas feitas e desfeitas, tantos céus, terras. O primeiro impulso, no pulso errado. Só adia o que vai doer. Só alimenta o fantasma.

o sintoma está nos olhos de quem vê

2012-01-03T12:21:00.001-02:00

Figure 1: Old conceptions about typical migraine patients. This point of view is no longer accepted

O primeiro livro...

2011-12-29T11:39:00.002-02:00

Ainda não sei lidar saudavelmente com os meandros da autopromoção, e não sei como registrar a novidade sem me sentir soando ridícula. Mas finalmente posso dizer que O omem sapato, meu primeiro livro, não será o último.
Haja baby chandon para esse 2012 :)

2011-12-26T00:36:00.000-02:00

"I believe that the main thing in beginning a novel is to feel, not that you can write it, but that it exists on the far side of a gulf, which words can’t cross; that it’s to be pulled through only in a breathless anguish. Now when I sit down to an article, I have a net of words which will come down on the idea certainly in an hour or so. But a novel, as I say, to be good should seem, before one writes it, something unwriteable: but only visible; so that for nine months one lives in despair, and only when one has forgotten what one meant, does the book seem tolerable. I assure you, all my novels were first rate before they were written. If I could write them easily… then I should know they were plausible and ephemeral…" -- (V.W.)

The Letters of Vita Sackville-West to Virginia Woolf

2011-12-24T10:45:00.002-02:00

...
Dia 24. Numa festa de rua, na praça central da cidade, conto as horas. Os minutos. Todos dançam, bebem; a maioria finge que não sabe de nada, que nada vai acontecer. Alguns evangélicos distribuem flyers anunciando o advento, alertando que só os fiéis seriam poupados. Eu me pergunto como,? Se eu acredito em Deus, como não seria poupada? Nosso sono como o sangue do bezerro do Antigo Testamento, na porta dos eleitos. Estou grávida de 8 meses, minha barriga não aparece -- nada cresce onde eles miram a destruição. Nada cresce aqui. Sento sozinha e espero a contagem, cambaleando a cabeça num sono estranho, fora de hora, um sono
...

Porta-retrato

2011-12-24T10:27:00.000-02:00

Faço planos para o próximo ano.
Deitada no colchão aberto ao lado da cama observo a estante, os livros à beira de desabar em cima de nós. Passeio os olhos pelas lombadas, vejo clássicos, mas não consigo ler os títulos. Deduzo, mas não leio; fonemas novos gaguejam na minha garganta, não se formam. Pela grafia, reconheço nomes de autores, nomes de cidades. Imagino.
O frio lá fora embaça o vidro do quarto. Aqui está quente, as paredes cobertas pelos tapetes turcos, que nos rodeiam em rosa, azul e arabescos. Procuro seu braço quente na outra ponta do colchão: me recosto, em casa.
As pessoas são tão solícitas na rua. Tão diferentes de lá. Elas nos procuram, elas vêm até nós. Mas não nos invadem. O espaço do encontro é curto, regido por sorrisos e olhos nos olhos, mas não permite um movimento além -- é funcional. Ninguém nos convida, ninguém conversa.
Todos perguntam de onde somos, intrigados com a língua. Alguns dizem que soa como italiano mas nós não parecemos italianos. Nem espanhóis. Na beira do Danúbio o ar violenta meu rosto, o nariz, a nuca, poucas fasquias de pele à superfície.
No café, as mãos roçam o vermelho da toalha até as mãos dele, uma rosa nos observa. Na outra mesa um grupo fuma compulsivamente.
Faço planos para o próximo ano.

baby chandon

2011-12-20T23:30:00.005-02:00

Porque algumas conquistas precisam ser comemoradas...nem que seja a 175ml.

Quando não há amigos para a festa, há baby chandon <3

2011-12-20T00:24:00.000-02:00

O mais estranho de voltar é me reacostumar ao silêncio. Quando foi que ele se tornou normal? Horas e horas mudas até o momento de ir deitar.

Meus poucos pensamentos vão se perdendo no escuro da mente, como quem baixa o volume até o mute, mergulhando no nada.

Sem falar vou deixando de pensar, me concentro no sentir -- o sentir me força a me concentrar nele. Sem falar, escrevo, não tanto quanto devo, não tão bem como preciso. As palavras se pervertem: ora âncoras, ora faróis, iluminando o oceano nonsense de quem está só.
Quando escrevo, leio e releio, é que venho à tona: lembro que existo. Tão simples quanto isso.

2011-12-20T00:15:00.000-02:00

A chuva cai como uma poeira de estrelas, embaçando os óculos, umedecendo as luvas, gelando as orelhas, o nariz. Dentro do vagão tiro todos os casacos e me deixo amolecer na cadeira até o sono. O calor conquista cada pequena extremidade do corpo, ganhando sem luta todo o meu território – concentro-me no ritmo e me rendo.

A próxima parada é Tatabanya. Na janela, prédios como pequenos pedaços de Lego esquecidos no meio da estrada. Cores pastéis de outrora: verde água ferrugem no metrô, rosa-lilás cinzento nos bancos da plataforma, coral desbotado nas escadas rolantes. Sempre uma sombra de melancolia sobre os matizes serenos, açucarados.

Passamos uma antiga estação, o trem não anda. Fica entre os 80 e os 100 kms por hora, podemos ver a paisagem. As luzes logo se acendem nas ruas, são 15h30, já começou a escurecer.

As pessoas dormem, as poltronas recostadas. Encosto a cabeça na janela e mudo a paisagem: o azul do Danúbio contra o céu cinzento, a chuva ameçando cair, as nuvens de luto no céu.

Guardo a paisagem na memória, no fundo dos olhos.

2012 wishes

2011-12-13T15:44:00.001-02:00

Um Danúbio sempre azul

2011-12-03T15:26:00.001-02:00

E ver a cidade que se ama com um olhar estrangeiro. E deixar-se apaixonar, mais uma vez.

2011-11-24T14:02:00.001-02:00

Gostam de nós, todos nos tratam tão bem, querem estar próximos. Somos o país do futuro. Como a américa já foi.
São tantos sorrisos. Mas todos sabem que não somos mais do que novos ricos, provincianos e deslumbrados com tamanha importância, com tanta
atenção. Todos sabem

Desolée

2011-11-24T13:57:00.001-02:00

Da janela as árvores choram uma ramagem estranha, folhas amarelas mancham o tapete escuro do chão. O banco de madeira cheira a cola, um odor cru penetrando as narinas e correndo até o pulmão à velocidade do frio. Essa cidade não me engana: ela se move silenciosa por detrás da névoa, num passo tão lento que me canso de olhar. Essa cidade não me inspira. O que move o olhar, aqui, é o degradée -- o rouge das pedras da muralha romana, o ferrugem das folhas na porta da igreja de saint anne, o tom morango no chantilly das faces infantis -- o rosée da cidra até o aveludado bordeaux. Ou o cereja dos tomates no canteiro, entre as rosas pequeninas.
Nada me move, nada me toca nesse silêncio enregelado em que ecoam todos os passos na rua. Nada me encontra.
Essa cidade não me engana, nunca.

2011-11-15T12:01:00.001-02:00

eu ninguém
eu ninguém comigo só
posso ser
travesti de quem quiser
manequim de bazar
ou rainha do lar
madame butterfly
barbie suzie dolly polly pocket

Fotograma

2011-11-14T14:36:00.001-02:00

Deitada no sofá, o poema na cabeça. As palavras formam de repente imagens, desenhando em fúria estradas, estações e placas com nomes de cidades longínquas. Flashes de cores estouram, num por do sol em rosa néon, laranja, malva: a luz ferindo os olhos em ruas queimando de frio, a neve enlameando as botas. Cidades de nomes com novas cores: Bratislava. Sarajevo. Vilnius. Países novos de remendos antigos; cicatrizes altas, rosadas e doídas como as minhas. Arrepiando-se ao toque. Fendas e feridas como mapas íntimos – a geografia em braile, não decifrável com os olhos.

Deitada no sofá, insisto: quero o que meus olhos não veem. As cores que desbotam, os cheiros que nos assaltam em novas esquinas, as paredes ruídas, esfarelando-se. No umbral de ir e ficar, no umbral de viver ou não, para que. No ir além do que não se sabe, do que se constrói a cada sentir.

Corpo da escrita

2011-11-11T23:28:00.001-02:00

Talvez não possa falar do trauma porque esse exige um período de latência. Talvez possa falar de choque. Das fissuras que abre, que inscreve no fluxo narrativo. Das fendas, quedas e saltos, que se recortam na travessia tensa da leitura. Do silêncio, da recusa em dar nome e forma ao que se sente e não tem nome -- deixando o que se sente contaminar, letra por letra, o papel, a pele, o corpo.

nó

2011-11-10T22:16:00.001-02:00

You’ll be a woman soon

2011-11-09T16:30:00.000-02:00

Elapercebe que falta muito para crescer quando nem estremece à ideia de receberjoias. Ela percebe o quanto falta quando sente os olhos brilharem de gula antea imagem de um simples buquê.

2011-11-08T23:16:00.004-02:00

com a parte que faltava, na voz de JP Simões:

Quando o amor se acabou
E o meu corpo esqueceu
O caminho onde andou
Nos recantos do teu
E o luar se apagou
E a noite emudeceu
O frio fundo do céu
Foi descendo e ficou.

Mas a mágoa não mora mais em mim
Já passou, desgastei pra lá do fim
E é preciso partir
É o preço do amor
Pra voltar a viver
Já nem sinto o sabor
A suor e pavor do teu colo a ferver
Do teu sangue de flor
Já não quero saber.

utopia

2011-11-08T15:29:00.002-02:00

“Mas isso que você chama de imagético eu chamo de pele da linguagem, que tem uma musicalidade. Alguma coisa ligada à fome de beleza [....] acho que é uma certa compensação, pelo menos na minha luta de chegar à poesia. Estou querendo cada vez mais esse hibridismo — prosa e poesia — mas que não seja aquela prosa poética um pouco engalanada, que não me interessa. [...] Claro que esta busca pela beleza não passa pelo ideal clássico, cadavérico, pronto, mas uma beleza que seja furiosa, até deselegante, feia. A literatura não é um documento naturalista. A gente está empapuçado de naturalismo. A literatura necessita de uma transfiguração estilística. A minha utopia hoje é dissolver as fronteiras entre prosa e poesia”.

João Gilberto Noll, em entrevista a Ronaldo Bressane @via resenha de Claudia no Rascunho

(utopia, cada um com a sua. me deixem com a minha.)

2011-11-07T13:20:00.000-02:00

"As cordas de dor anunciam-se, lançam tão insistentemente estilhaços de luminosidade nos seus olhos que tem de recordar a si mesma que as outras pessoas não os podem ver. A dor coloniza-a, substitui rapidamente o que era Virginia por quantidades cada vez maiores de si mesma e o seu avanço é tão violento, os seus contornos anfractuosos tão nítidos, que ela não pode deixar de a imaginar como uma entidade com vida própria. Poderia vê-la enquanto caminhava com Leonard no largo, uma cintilante massa branca-prateada flutuando sobre as pedras da calçada, coberta de espinhos distribuídos ao acaso, fluida, mas inteira, como uma alforreca. "O que é aquilo?", perguntaria Leonard. "É a minha dor de cabeça", responderia ela. "Por favor, ignora-a."

A dor de cabeça está sempre presente, à espera, e os seus períodos de liberdade, por muito longos que sejam, dão-lhe sempre a sensação de provisórios. Às vezes, a dor de cabeça toma apenas posse parcial, durante um serão ou um dia ou dois, e em seguida retira-se. Outras, permanece e aumenta até ela se render. Nessas ocasiões, a dor de cabeça sal de dentro do seu crânio para o mundo. Tudo brilha e pulsa. Fica tudo infectado de luminosidade, latejante de luminosidade, e ela reza a pedir escuridão do mesmo modo que um viajante perdido no deserto reza a pedir água. O mundo fica, todo ele, tão estéril de escuridão como um deserto o é de água. Não há uma fresta de negrume no quarto de venezianas cerradas, não há uma fresta de negrume atrás das suas pálpebras. Há apenas graus maiores e menores de brilho. Depois de ela ter passado para este reino de implacável luminosidade começam as vozes."

As Horas, Michael Cunningham

Aparentemente, não sou a única

2011-11-03T00:06:00.003-02:00

2011-11-02T23:59:00.000-02:00

Ela sempre descobre as coisas no atrito. Narrador e personagem., autor, leitor: o que aconteceu é a pergunta que fica, incessante, para quem ficou.

2011-10-30T21:44:00.000-02:00

A rosa que eu sempre quis -- que vi nascer em meu peito, que vi se desmanchar fora de mim. A rosa. Desbota, lívida, perdendo cores num degradê contínuo quase até a palidez, quase irreconhecível. Quantas flores não perdem pétalas no outono, quantas folhas não caem, quantos não morrem a cada segundo -- o que é a rosa seca perto disso tudo, o que é um só -- uma só flor que julga se defender com espinhos inúteis -- uma só, no meio disso tudo.
A rosa não é nada. Milhões morrem a cada segundo -- ela é só um número.
Mas eu lembro, e é só fechar os olhos e ela volta à memória, abrindo-se em multitons: malva, salmão, lilás, róseo cetim. Querendo voltar -- numa esperança idiota, a única possível -- querendo voltar, apesar de saber ser breve, inútil, sem sentido. Querendo e dizendo sim, apesar de tanto.
Para o meu alívio.

2011-10-28T23:33:00.000-02:00

Olho para o céu e a estrela maior e mais azul cai do negrume, pontuando de luzes o chão. Como o lilás caindo das árvores, dançando entre os pés.
Não sobra nada.
Uma cor pode esmagar todo o nosso ser em concentração -- uma cor, uma luz. Minutos depois, o corpo cede - a outra força ganha e preenche toda a alma, nos inunda.
Como naqueles exercícios de meditação anos 80, em que tínhamos de fixar o lume da vela, o núcleo da rosa. Fixar os olhos em imagens. O esforço é enorme no início, e o click acontece de repente -de repente não há mais fronteiras, bordas, margens - a fusão é expansão do eu no outro, do outro em mim.

La jaula se ha vuelto pájaro

2011-10-27T13:00:00.001-02:00

"Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde."

Trecho de "El despertar", de Alejandra Pizarnik

2011-10-26T11:38:00.000-02:00

Não se pode culpar uma gota d'água por fazer transbordar o copo cheio.

Prece

2011-10-26T00:26:00.001-02:00

Das orações mais belas da história do rock.

2011-10-26T00:02:00.000-02:00

Como uma paraplégica a quem mandassem andar. Só nascendo de novo. Ou comprando uma nova alma na farmácia, despindo essa daqui.

2011-10-24T11:43:00.001-02:00

Inscreve-se no próprio corpo, longe do alcance das palavras.
Imensurável. Incomunicável, ou melhor – intraduzível.
Solitária. Que não se partilha. Que preenche e isola.
Incontornável, ela nos torna dóceis: docilizamos os corpos como quem tem vergonha de aumentar a voz.
– fome, vergonha e silêncio, de mãos dadas –

O passo

2011-10-21T13:28:00.000-02:00

"Folheei cadernos, notas feitas à margem dos livros, e encontrei mais dessas frases alheias, copiadas, decerto, por achar que, se tinham servido a alguém, podiam muito bem servir para mim.
No entanto, nada no meu passado escondia um gênio que a cultura livresca houvesse distraído das coisas realmente importantes.
Eu era comum. Tinha vinte anos e nenhuma habilidade excepcional para nada.
Via meus colegas de faculdade passando sem estorvos para o misterioso mundo do trabalho. Antes mesmo de se formarem, davam aulas e estagiavam em empresas. Alguns eram bilíngues e planejavam a vida no exterior. os mais artísticos fazem os seus próprios vídeos e pagavam edições de poemas do próprio bolso. Saíam para beber em grupo. Planejavam a festa de formatura. Cotizavam a maconha. Sobretudo, estavam contentes consigo- e sorriam, como sorriam! Sua vez tinha chegado, autoproclamavam, convictos de serem o tipo certo de que o país precisava para dar rumo à economia e à política, sem cometer os erros que centenas de gerações anteriores haviam cometido. Era hora de pôr em prática o mundo tal qual o concebiam. As ideias, os grandes triunfos, o futuro da Terra - tudo lhes pertencia.
Perdi o passo da minha geração e soube disso já quando acontecia."

A vendedora de fósforos, Adriana Lunardi

2011-10-20T23:07:00.003-02:00

Quando cheguei a casa dela, só tinha duas malas. Arrumei os livros na pequena estante, as roupas na cômoda. Era Natal, o meu primeiro realmente só, as músicas tomavam as ruas. O dia se passou entre faxinas e canções da Jonnie Mitchell. Eram 4 paredes, nuas, mudas, que iriam se cobrir de verde mofo ao longo da estação. E um telefone mudo, que só tocava em chamadas internacionais do mesmo número.
Agora arrumo os livros, as estantes cobrem toda a parede. Não há telefone e suas expectativas - nos esbarramos ocasionalmente em gtalks e redes sociais. O Natal se aproxima, mas nas ruas não há músicas, não há casacos, nem pessoas apressadas atoladas com sacos de presentes. As esquinas estão cheias de vestidos leves, sorrisos cheirando a chiclete, pele a filtro solar.
Entre faxinas, ainda a voz da Jonnie Mitchell. Conto 17 paredes.

2011-10-20T22:48:00.000-02:00

"Pessoalmente, o que mais me convence é a teoria do instinto: parte da gente, de todos nós, quer a morte, enquanto a outra parte quer justo o oposto. Quem vence, vence só pela metade. Por isso há essa nota de tragédia a soar no final de um dia particularmente feliz, como um aviso, uma lembrança, de que parte de nós está descontente com tanta satisfação.
Talvez seja também o que explica essa disposição tirânica de escrever logo agora, no saguão de um hospital, e que tanto mais me inspira quanto mais fundo desço. Uma vez chamada, contudo, não me retraio. É batendo nessas letras em busca de sentido que as coisas lá fora podem seguir como estão. Alguém precisa vigiar."

A vendedora de fósforos, Adriana Lunardi

de reis e mendigos

2011-10-20T14:44:00.000-02:00

"Hadewijch diz foi nesse instante que o rei se / tornou mendigo. / Kierkegaard diz eis por que deve / tudo sofrer / tudo suportar / o abandono na morte / como o último dos homens. / Kierkegaard diz vês? toda a sua vida é uma paixão / e é o amor que sofre / o amor que dá tudo / até se tornar pedinte. / Hadewijch diz o amor não muda o amado, / a si próprio se transforma. / Kierkegaard diz de que andas à procura, Hadewijch? / - do amor. / e quando o encontrares, que pensas / fazer dele? / - amá-lo a sós, num eremitério."

Finita, de Maria Gabriela Llansol

Occupy e os "desocupados"

2011-10-19T12:06:00.000-02:00

http://occupygeorge.com/

Criticar uma revolução por não querer atingir um alvo específico, presumir que ela deve buscar X em vez de Y, é atuar exatamente como o sistema falido contra o qual se dirige a revolta. É querer colocar insatisfações em caixinhas com rótulos, arrumá-las numa prateleira. É ignorar todo o caos, angústia e desnorteamento que move as pessoas que saem à rua dizendo "basta". É justamente provar o quanto esse sistema falido está introjetado no nosso modo de ler o mundo, como ele determina a nossa visão compartimentada das coisas - e pessoas.

Toda revolta, tudo que movimenta um grupo de pessoas inclui gente que não sabe bem o que está fazendo ali, mas quer participar da vibe, gente que só está ali pela maconha, gente que está ali por motivos genuínos, mas completamente individualistas - gente incoerente. Gente. Ou vocês acham que no início da revolução Francesa toda a massa enfurecida que exigia a cabeça dos nobres sabia, com clareza, qual seria a alternativa ideal para aquele sistema? É óbvio que muita gente só sabia que estava descontente e que queria ver o circo pegar fogo. Possivelmente, a maior parte dos que estavam ali era a juventude "acéfala e vazia" da época – com os devidos contornos históricos, é claro. Isso invalida alguma coisa ?

Os objetivos claros de uma revolução a gente só lê nos livros de História. É no mínimo redutor ignorar que dentro do caos e desorientação próprio que move as multidões, ideias e alternativas muitas vezes germinam – ou, pelo menos, governos opressores caem.

2011-10-17T22:58:00.000-02:00

Depois de um tempo debaixo d'água você esquece de respirar, ela disse, mas o seu peito não. Ele sabe. E ergue o seu corpo, torce os membros, se revolve e força impulso para cima, quer seus pés queiram quer não.
Por isso as pedras, pensei.
Nunca pensei que algumas pedras pudessem prender tão fundo. Nunca pensei.

nocturno

2011-10-17T22:52:00.001-02:00

Sonho com ondas, terremotos, ciclones, Percorro (percorremos) escombros procurando abrigo. Do alto de uma rocha (rocha: pedra pura, estável) vejo o recuar das ondas, observo como elas se arrastam para trás, como se para tomar impulso.
Mas não se pode ficar circunscrita a uma rocha. É preciso descer a colina, lutar contra a correnteza, afundar os pés na terra e fincar - ficar. Como todos fazem. Ancorar para ser um - lutar para não se diluir na miragem das ondas. Para ser um, mesmo sendo só mais uma, nada além.

Não quero caos

2011-10-12T17:14:00.001-03:00

"(...)
Se não me disseres urgente repetido
Eu te amo amoamoamoamoamo,
verdade fulminante que acabas de desentranhar,
eu me precipito no caos,
essa coleção de objetos de não-amor."

Carlos Drummond de Andrade, Quero

Ps: Porque fui fulminada pela definição de caos como coleção de objetos de não-amor.

2011-10-10T22:56:00.003-03:00

Entre o horror e o encanto perante essas plantas sugadoras, pensativas.

2011-10-09T11:27:00.003-03:00

‎'...being loved makes me feel directly the gap between what I am as a determinate being and the unfathomable X in me which causes love. Lacan's definition of love ('love is giving something one doesn't have...') has to be supplemented with: '...to someone who doesn't want it.' Indeed, are we aware that Yeats's well-known lines describe one of the most claustrophobic constellations that one can imagine?

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet,
Tread softly because you tread on my dreams.'

Quote - Zizek (2008).

video games

2011-10-09T11:23:00.002-03:00

Nunca um video game soou tão sexy.

2011-10-08T19:44:00.001-03:00

2011-10-08T11:20:00.000-03:00

2:40 - Owen parte o coração da rapariga com seu violino.

2011-10-07T10:34:00.000-03:00

Aportamos em países estranhos, rostos, línguas, toques que nos cortam - nos pequenos detalhes - a água calcárea, o chuveiro que metralha as costas, em rajadas frias. Aportamos em estações, as malas pesadas. Por mais que se deite coisas fora, trazemos sempre muita bagagem.
(...)

Crescer é saber que há dor, conhecer o seu nome e morada, e não conseguir tocá-la no próprio corpo. Crescer é arrumar e desfazer malas, sem pouso, sem descanso. Sem destino. Enquanto os dias duram, as estações mudam, as cores desbotam e surgem outras e outras, mais vivas.
Olhar no espelho e em qualquer lugar do mundo e nomear, num esforço, o que se vê – o mesmo rosto incoerente e sem porque – e nomeá-lo só para organizar, por alguns segundos, o que chamam de mundo.

2011-10-06T21:31:00.000-03:00

2011-10-05T22:53:00.000-03:00

12 de maio de 1919
Estamos em plena época editorial: o Murry, o Eliot e eu encontramo-nos esta manhã nas mãos do público. Sinto-me, talvez por esta razão, ligeiramente mas nitidamente deprimida. Li um exemplar encadernado do Kew Gardens do princípio ao fim; tinha adiado esta diabólica tarefa até o livro estar pronto. O resultado é frágil. Parece-me vago e curto. Não percebo como pode ter impressionado tanto o Leonard. Em sua opinião, é o melhor conto que escrevi até hoje, e esta sua opinião fez-me ir ler A Marca na Parede, e achei-lhe bastantes defeitos. Como disse uma vez o Sidney Waterlow, o que há de pior na literatura é um pessoa ficar tão dependente de louvores. Tenho a certeza absoluta de que não terei nenhuns com este conto; e que me vou importar um pouco com isso. Privada de louvores, é-me difícil começar a escrever pela manhã; mas o abatimento só dura meia hora e assim que começo a escrever esqueço-o completamente. Uma pessoa devia fixar-se, seriamente, o objectivo de não dar importância aos altos e baixos; um elogio aqui, o silêncio além; encomendas para o Murry e para o Eliot, mas não para mim; a realidade permanece estável, e a realidade é o meu prazer na arte. E desconfio que estas neblinas do espírito têm outras causas; embora estejam profundamente ocultas. A maré da vida tem fluxos e refluxos que as explicam; embora não saiba ao certo o que produz quer a maré cheia quer a maré baixa.

V. Woolf, Diário 1915-1926

Ir e vir

2011-09-30T13:40:00.003-03:00

Ao longo dos anos, deixei de gostar de aeroportos. Lugar de onde se parte mas onde sempre fica alguma coisa – o mais importante. Decolagem e pouso são sinônimo de orações, calmantes e angústia; continentes, paisagens, temperaturas e línguas mudam de forma brusca, numa rasteira deliciosa quando se está de férias – cruel quando se tem duas casas. É claro, é confortável deslizar anônima pela saguão, confuso na sua fusão de idiomas, cores, bagagens. É confortável; seria ótimo sem essa dor do que se perde, cravando um pouco mais no peito a cada movimento.

Mas adoro ônibus. O frisson de entrar na cápsula do tempo (e haja tempo), e ter aquelas longas horas sem absolutamente nada em que me apoiar a não ser o pensamento. A paisagem. E em algumas horas estar ali. No outro lugar. Bem longe. Perto do que se quer. Inteira para ir e voltar, quantas vezes for preciso.

2011-09-28T12:20:00.000-03:00

Mas por que tão sozinha? O espelho entristece, os cadernos sem ânimo, as roupas sem graça – o toque áspero da toalha depois do banho, o azulejo gélido nos pés quentes do vapor. As horas intoleráveis de quem não consegue ser Clarissa, não consegue – a realidade não afaga, e é impossível, impossível passar por ela como metal fundente, brilhante e ágil, impossível. Sem se ferir nos seus gumes, deixando aí na pele, no papel, uma marca qualquer.
Mas por que tão sozinha. Ela pergunta, no espelho, com as roupas sem graça, e que não lhe servem!, com o corpo sem graça que não lhe serve!, os cadernos em branco. A realidade não afaga – invade o peito como metal fundente – comprime, oprime. Dilacera.

2011-09-26T14:04:00.001-03:00

At The New Yorker Book Bench Macy Halford recently posed an important question: “What is wanting to write without wanting to read like? It’s imperative that we figure it out, because Giraldi’s right: it’s both crazy and prevalent among budding writers.” She was echoing a question asked by debut novelist William Giraldi who in the course of teaching writing at Boston University has noticed a growing number of aspiring writers disinclined to read.

(...)

There is also something to this growing disconnect betweenwriting and reading that Steve Himmer touched on in his excellent piece thatappeared at TheMillions: “Yet I can’t help but remember that reading — both the carefulselection of books and being given enough privacy to quietly read them myself —was among the first freedoms I had.” Humanity is losing its ability to be alonewith nothing but our thoughts. Both writing and reading are solitary acts. Theyare also liberating acts that can free practitioners of either from reality foras long as someone chooses to read or write. You fall into the moment of theact, commit yourself to it, indulge imagination to the point that it usurps thedaily grind – the tedium of work, relationship troubles, baleful news reports –and you the reader, you the writer, are all that exist as a sounding board forthe words, no matter what their story.

The pervasiveness of social networking corrodes the abilityof words to bestow the enchantment of solitude. Being alone is not so muchconsidered a freedom or luxury anymore, especially among teenagers. It’s apunishment. Behind closed doors, away from nosey parents and annoying siblings,the connection to friends and the details and distractions of life streamthrough walls and windows, eradicate distance.

Read more: TheConsequences of Writing Without Reading

Consequência 1: sem bagagem de leitura, a pessoa não tem dimensão da (pouca) qualidade da própria escrita. Não tem como almejar melhorar, nem vê necessidade disso. Circula bem entre as pessoas que também não leem, que são, evidentemente, maioria. Tem tempo para circular – sua escrita não é tão exaustiva.
É feliz, provavelmente. Ou pelo menos, tem autoestima. Alguma.

2011-09-26T00:28:00.000-03:00

The Archduchess (but she must in future be known as the Archduke) told his story--that he was a man and always had been one; that he had seen a portrait of Orlando and fallen hopelessly in love with him; that to compass his ends, he had dressed as a woman and lodged at the Baker's shop; that he was desolated when he fled to Turkey; that he had heard of her change and hastened to offer his services (here he teed and heed intolerably). For to him, said the Archduke Harry, she was and would ever be the Pink, the Pearl, the Perfection of her sex. The three p's would have been more persuasive if they had not been interspersed with tee-hees and haw-haws of the strangest kind. 'If this is love,' said Orlando to herself, looking at the Archduke on the other side of the fender, and now from the woman's point of view, 'there is something highly ridiculous about it.'

Orlando, V. Woolf

Ela não se deixa aprisionar pela inscrição no discurso - que, afinal, funda a nossa "subjetividade", mas para quem? Ela não se deixa prender pelo que olhos e ouvidos nos obrigam a todo tempo. Ela é puro movimento, e nesse ir e vir é que reside sua essência.

2011-09-25T12:19:00.001-03:00

O prazer tátil da caneta riscando o papel independentemente do que se escreva. Deslizando pela linha num arrasta-pé, deslizando o que se cala - jorrando, sem cicatrização - a casca morta, pendente do corpo. Como o próprio corpo gasto, pendendo da alma.

2011-09-25T12:19:00.000-03:00

Try as he might, this gracious noble lord.
Who lifts his pen and thinks he then can write,
Cannot.
For who can pen when he is bored?
The mind of leisure only can be trite.
This pretty knight, who feebly lifts his sword,
To make a witless thrust against his doom,
Is foiled by what his noble birth affords:
Dogs, dogs, more dogs, and far too many rooms.
So fortune smiles on those that own the land,
And frowns at trivia from the dabbler's hand.

from Orlando (movie)

Dalloway

2011-09-22T23:18:00.000-03:00

Pálida no balcão do café - o vapor fazendo cócegas nas narinas, nublando os olhos. Ela emudece. Perde a voz. As palavras existem sem ordem, as palavras pulam, engasgam e ela engasga em frente ao monitor, na bilheteria do metrô, no correio - ela perde a voz, a visão se apaga na neblina à sua volta. Ela perde a fome.

2011-09-20T23:29:00.003-03:00

Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.

Alejandra Pizarnik

2011-09-20T22:55:00.000-03:00

And you will love me
for all the reasons everyone hates me

tão desconcertantemente imaturo e apaixonante.

2011-09-19T11:24:00.000-03:00

Namorado em São Paulo, família no Porto, irmão no Rajastão, terremotos e eu sem notícias de ninguém. Será que a geografia será sempre uma questão?

2011-09-19T00:12:00.001-03:00

lady from today

2011-09-18T22:40:00.001-03:00

Mental woman, born of man
Born of woman, mental man
Change me, I'm changing day to day
Lady, I'm a lady from today

E o diálogo revelador na primeira fila :

- Você sabe se o Ariel é gay?

- Acho que não...acho que ele é só contemporâneo

toska

2011-09-14T16:55:00.003-03:00

Nabokov, sobre a intraduzível toska.

Dar nome aos bois sempre ajuda - ainda que seja em russo.

DDI

2011-09-13T23:58:00.001-03:00

O telefone toca, o DDI de algum lugar que não conheço. Não reconheço a voz - os sons saem cortados, ruídos e zumbidos ao fundo denunciam o país longínquo e de péssima telefonia. Só pode ser ele, deduzo, vendo o número gerado aleatoriamente pelo skype.
Ele quer notícias, não minhas - notícias deles. Recebi um e-mail há uma semana, eles estavam em Sevilha. Agora talvez passeiem pelo Alentejo...ou tenham ido para Aveiro. Eles não iriam pra Praga?, ele pergunta, - não, isso era no início da viagem.
Sua voz soa engasgada, as perguntas em pedaços em meio aos ruídos de fundo, e eu sei. Como é estranho pairar sem ter para onde voltar. Sem ter para quem. Mas minha voz não é nada - minha voz também engasga, entrecortada por ruídos, cada vez mais longe.

There's been but one true love

2011-09-13T23:05:00.002-03:00

In my baby's arms,

in my baby's arms

And I got the hands to hold on to them

I would never, ever, ever be alone

'Cause it's all in my baby's hands

Shining, shining secret stones

In my baby's hands, in my baby's hands

Flutuante

2011-09-05T16:04:00.001-03:00

em Indícios flutuantes, Marina Tsvetaieva

Nos corredores da livraria hiperiluminada do shopping Centernos perdemos – eu e ele – sua voz firme no meu ombro enquanto dura o diálogo sobre o MBA em Gestão, sobre o concurso público.Enquanto dura sua voz, meus olhos seguem, percorrem lombadas.

– Você tem quepensar no futuro, não vou estar aqui para sempre.

No caixa deslizo uma Marina Tsvatáievatimidamente entre os seus paperbacks policiais americanos.

2011-09-05T11:56:00.001-03:00

Para lá ou para cá? Ficar parada no meio do tráfego é que não dá...
Tão difícil escolher no escuro. Tão difícil escolher quando o coração quer tudo e teme não conseguir nada –

(Neste momento, tudo o que eu precisava ouvir.)

2011-09-02T23:08:00.001-03:00

Digam o que quiserem, mas é tão bom poder trabalhar o texto pleno,fresco, puro e imperfeito -- com seus sinais e cicatrizes, todas as marcas de saltos, tropeços, mergulhos e hesitações do autor. Como é bom poder assistir, desta posição privilegiada, ao texto vivo, antes de resenhas, comentários, reportagens e estudos críticos o emoldurarem e pendurarem na parede, como uma coisa qualquer -- como outra coisa.

(a foto não é minha, mas não encontro os créditos...)

pictures and frames

2011-09-02T22:28:00.001-03:00

How could you miss me
sitting here with this pale girl
and my clear-as-gin halo
How could I not want you
sitting there with that pale boy
looking like theres no tomorrow

dont you know that

My whole drunken world
is just a gaudy frame
for a picture-perfect girl

2011-09-02T15:04:00.001-03:00

date with the night

2011-08-29T12:08:00.000-03:00

Hast auch du ein Gefallen an uns, dunkle Nacht?

Was hältst du unter deinem Mantel, das mir unsichtbar kräftig an die Seele geht?

"Hymnen an die Nacht", Novalis

2011-08-29T11:59:00.000-03:00

e gozo Señor
con esperança de verte
en ver que puedo perderte
se me dobla mi dolor
viviendo en tanto pabor
y esperando como espero
muérome porque no muero.

Coplas de el alma que pena por ver a Dios, San juan de La Cruz

Encolhemo-nos no escuro, quietos, fetos dóceis, dulcificados na água - noite do útero. Quando a luz chega. Invade as retinas, força passagem - explode no peito, na pele, nos dedos. E o que resta de nós, quando ela se vai – nós fragmentados, pedacinhos de vidro, brilhando estrelas no chão. E o que resta de nós, quando volta ser noite – de nós que não sabemos ser mais um ?

Y si m

Étranger: rage étranglée au fond de ma gorge

2011-08-24T12:29:00.000-03:00

Étrangement, l’étranger nous habite: il est la face cachée de notre identité, l’espace qui ruine notre demeure, le temps où s’abîment l’entente et la sympathie. De le reconnaître en nous, nous nous épargnons de le détester en lui-même. Symptôme qui rend précisément le "nous" problématique, peut-être impossible, l’étranger commence lorsque surgit la conscience de ma différence et s’achève lorsque nous nous reconnaissons tous étrangers, rebelles aux liens et aux communautés.
Kristeva

ou... sobre o outro que habita o mesmo

Para trás

2011-08-23T00:20:00.003-03:00

Deve ser autofágica a minha angústia, ela disse. Minha raiva -- ouve os raios, a tempestade lá fora -- eu ainda não controlo. Ela encolheu-se no outro lado da cama, em silêncio: seu corpo em torrente, rajadas feriam finas a sua pele. Ela encolheu-se, perplexa: a fúria da chuva castigando o quarto, a cama,a cabeça, o mundo. Ele [..

2011-08-16T23:26:00.004-03:00

Quando ela se olhava ao espelho - ele ao fundo - ela não via mais nada. Nada além do olhar do outro. Aquele olhar de ontem, de anteontem, de amanhã, que aderia à pele como gosma - aquele olhar que já estava com ela, no fundo dos seus olhos, no entreabrir dos lábios, no gestual dos dedos alisando o cabelo. E eram tantos olhares, desejos e miniaventuras de um segundo que não significavam nada porque não aconteciam no real mas que se colavam a ela, crescendo como subcamadas - e o espelho estranhava, estranho. E ele, ao fundo, ele estranhava, estrangeiro - ele não reconhecia.

2011-08-16T01:12:00.006-03:00

I saw it risin’ through the horizon
And I saw it fall
A Jesus fever’s flowin’ all overBelievers and lovers

«Se essa canção me atropelasse hoje, não me importaria de cair.»

2011-08-15T11:17:00.002-03:00

Adeus que me vou embora

2011-08-11T21:16:00.004-03:00

http://sabino.tumblr.com

Abrir a janela e sentir o vento. Abrir o mapa e escolher, de olhos fechados. Ou com um desejo profundo - um desejo noturnamente gerado em sonhos, numa hiperatividade inconsciente só possível a quem escolhe a contemplação. Aos incapazes de qualquer ação, com exceção do cair.

Abrir os olhos e escolher o destino. Escolher partir. Sonhar com encostas, pedras, estrelas, conchas - seres estranhos, estrangeiros. Com cheiros e sabores que só se pressentem, que permanecem à espreita, à espera de existir no real. Sonhar com rostos róseos, em cores que explodem à simples menção de um poema.

[Palavras são mágicas, você sabe, palavras são pedras, estrelas, conchas, mortos-vivos pesados e brilhantes, existindo muito além. Fazendo existir. Palavras são, muito mais do que nós, do que qualquer um de nós.]

Quando escrevo mar o mar entra todo pela janela, diz Al Berto. Levanto as mãos e o vento levanta-se nelas, diz Herberto Helder. Levanto os olhos para o mar, despeço-me.

Hoje vou partir para onde o sonho levar. Que seja ele, e só ele, a escolher o destino. Que seja.

2011-08-10T22:09:00.000-03:00

Since this little attack I've had, a queer thing has happened. I feel that my love and longing for the external world—I mean the world of nature—has suddenly increased a million times. When I think of the little flowers that grow in grass, and little streams and places where we can lie and look up at the clouds—Oh, I simply ache for them—for them with you. Take you away and the answer to the sum is O. I feel so awfully like a tiny girl whom someone has locked up in the dark cupboard, even though it's daytime. I don't want to bang at the door or make a noise, but I want you to come with a key you've made yourself and let me out, and then we should tiptoe away together into a kinder place where everybody was more of our heart and size.

You mustn't think, as I write this, that I'm dreadfully sad. Yes, I am, but you know, at the back of it is absolute faith and hope and love, I've only to be frank, had a bit of a fright. See? And I'm still ‘trembling.’ That just describes it.

Journals, Katherine Mansfield

2011-08-10T11:15:00.002-03:00

Ele às vezes vê fantasmas, dizem. Ele vê, sente: vultos erisos abafados, presenças semicorpóreas, semipresas ao chão como qualquer raizsubterrânea. Ele às vezes vê fantasmas, é o que dizem, é o que se lê no rostocinza do menino ali no canto, sem palavras. Mas não, não são eles que o assombram.
Ele vê, sente: eles deslocam-se indiferentes, comem, bebem, veem tv; fumam àmesa após as refeições. Riem em conjunto, ligam o som, dançam – seus passos ousados riscando o assoalho da sala, num apito histérico-estridente. Ele observa, parado, de perto – eles não o assustam. Eles não o veem, então não o assustam. Não são eles que o assombram.

2011-08-09T23:29:00.001-03:00

"Desaparecera no espelho onde lia o futuro, estava em harmonia comigo mesma, deixei de estar. Desperta, semicerro os olhos ao espelho, desenhando a lápis o contorno da pálpebra. Posso esquecer tudo. Por instantes fui eu mesma, imortal, não estive ali para Ivan, não vivi em Ivan, não tinha importância. A banheira esvazia-se. Corro as persianas, arrumo os lápis, cremes, frascos, pulverizadores no armário para que Malina não se zangue. Penduro o vestido de interior no roupeiro, não é para hoje. Preciso de apanhar ar antes de deitar-me. Angustiada pela proximidade do parque, suas sombras, suas silhuetas negras, viro na direção do Heumarkt, sigo pela LinkeBahnstrasse quase correndo, toda esta parte do trajecto me parece suspeita, pelo menos até Beatrixgasse onde de novo me sinto em segurança, dali, torno a subir a Rua da Hungria até o Rennweg, de forma a não poder ver se Ivan está em casa ou não. A mesma precaução no regresso, esquivando-se a ver o 9, e a tão instrutiva Münzgasse. Ivan deve ter a sua liberdade, o seu campo livre, mesmo a essa hora. Um telefone parece tilintar surdamente, podia ser o nosso, galgo as escadas a quatro e quatro, está realmente a tocar, abro impetuosamente a porta, deixando-a a aberta atrás de mim, porque o telefone, agora estridente, toca a alarme. Arranco o auscultador e surpreendida, sem fôlego, digo:

Estou, tinha ido dar um passeio
Sozinha claro, julgavas
Como podia eu saber

(...)"

Malina, Ingeborg Bachmann

rir de tudo

2011-08-09T22:16:00.004-03:00

Pastelaria

"Afinal o que importa não é a literatura
nem a crítica de arte nem a câmara escura
Afinal o que importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio
Afinal o que importa não é ser novo e galante
- ele há tanta maneira de compor uma estante
Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos frente ao precipício
e cair verticalmente no vício
Não é verdade rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola
Que afinal o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come
Que afinal o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!
Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora! – rir
de tudo
No riso admirável de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra"

-- Cesariny, cada dia mais atual--